Восточное Полушарие
Общевосточное общение => ЛитТерра => Тема начата: Chivas от 27 Июня 2009 15:02:57
-
Поэзию я, вообще, не люблю. Например, если прозу Лермонтова перечитал чуть не всю, то стихов - только то, что положено по школьной программе. С Пушкиным - нечто похожее.
Однако, творчество некоторых поэтов вызывает восторг и бурю разнообразных эмоций. Напрмер - творчество Владимира Высоцкого. Его я считаю самым значимым советским поэтом, самым значимым поэтом 20-века, гением 20-века.
Слова:
И измученный люд не издал не единого стона
Лишь на корточки вдруг с занимевших колен пересел.
Здесь малина, братва, нас встречают малтиновым звоном.
Соберут вас на круг, и распятый над кругом висел.
- можно сказать, сшибают с ног. Естетсвенно, исполнение и гитара усиливают восприятие творчества многократно.
-
А я вот наоборот, поэзию люблю. Но к творчеству Высоцкого почти равнодушен. Спорить о том, кто лучший поэт, то же самое, что пытаться выяснить какая машина лучше всех. :) Уж, простите за такое прозаическое сравнение.
-
Приведите пример стиха, который цепляет лично вас?
-
Слишком, конечно, категорично объявлять Высоцкого лучшим поэтом 20-го века или гением.
Хотя тот же Бродский очень высоко оценивал именно тексты Высоцкого, а не его песни.
На мой взгляд практически невозможно номинировать кого-то одного лучшим поэтом 19-20-х веков в силу большого количества настоящих талантов таких как Пушкин, Лермонтов, Блок, Хлебников, Есенин, Пастернак, Мандельштам, Ахматова, Цветаева, Бродский, Арсений Тарковский, Ахмадуллина и многих кого я не указал.
Поэтов лучше уподобить не машинам, а винам со всем их многообразием. В процессе жизни мы пробуем их и то, что вызывало восторг в 20 лет в 40 уже воспринимается совершенно без эмоций, а то что казалось скучным и пресным в 20 в 40 дает новое понимание и огромное удовольствие.
Вот к примеру что "цепляет" совсем не менее Высоцкого (просто что называется первое что пришло в голову)
http://www.stihi-rus.ru/love/115.htm (http://www.stihi-rus.ru/love/115.htm)
http://www.stihi-rus.ru/1/br/30.htm (http://www.stihi-rus.ru/1/br/30.htm)
http://www.stihi-rus.ru/1/Lermontov/106.htm (http://www.stihi-rus.ru/1/Lermontov/106.htm)
-
В стихе о любви, на мой вкус, многовато эстетства. Чем Высоцкий и привлекателен: у него - всё проще гораздо. Слова - простые, чувства он описывает - простые, простому человеку - понятные.
Наверно, я погиб: глаза закрою - вижу.
Наверно, я погиб: робею, а потом -
Куда мне до нее - она была в Париже,
И я вчера узнал - не только в нем одном!
Или:
Если я богат, как царь морской,
Крикни только мне: "Лови блесну!" -
Мир подводный и надводный свой,
Не задумываясь, выплесну!
Дом хрустальный на горе - для нее,
Сам, как пес бы, так и рос - в цепи.
Родники мои серебряные,
Золотые мои россыпи!
Просто и понятно. Очень жизненно и примитивно - как человеческие чувства.
То есть, скажем так, Высоцкий хорош тем, что близок и понятен.
-
"Заповедь" Киплинга, которая всегда под рукой на письменном столе.
Владей собой среди толпы смятенной,
Тебя клянущей за смятенье всех,
Верь сам в себя, наперекор вселенной,
И маловерным отпусти их грех;
Пусть час не пробил - жди, не уставая,
Пусть лгут лжецы - не снисходи до них;
Умей прощать и не кажись, прощая,
Великодушней и мудрей других.
Умей мечтать, не став рабом мечтанья,
И мыслить, мысли не обожествив;
Равно встречай успех и поруганье,
Не забывая, что их голос лжив;
Останься тих, когда твое же слово
Калечит плут, чтоб уловлять глупцов,
Когда вся жизнь разрушена и снова
Ты должен все воссоздавать с основ.
Умей поставить в радостной надежде,
На карту все, что накопил с трудом,
Все проиграть и нищим стать, как прежде,
И никогда не пожалеть о том,
Умей принудить сердце, нервы, тело
Тебе служить, когда в твоей груди
Уже давно все пусто, все сгорело
И только Воля говорит: "Иди!"
Останься прост, беседуя с царями,
Останься честен, говоря с толпой;
Будь прям и тверд с врагами и друзьями,
Пусть все, в свой час, считаются с тобой;
Наполни смыслом каждое мгновенье,
Часов и дней неумолимый бег, -
Тогда весь мир ты примешь во владенье,
Тогда, мой сын, ты будешь Человек!
-
Ждал пост от nineseas, как одного из талантливых на нашем сайте :) (в каждой шутке есть доля шутки). Стих замечательный, списал себе. А вот ещё хотелось бы узнать точку зрения на поэзию, поэтов и Высоцкого в частности. Сам я особо выделяю Есенина. Тоже достаточно прост, а уж его сравнения гиперболы и прочая, ну, просто не повторимы и красочны. Для меня как ни странно очень важна личность художника (в данном случае поэта) как человека.
-
Кплинга стих хороший. Простой и понятный.
-
Ждал пост от nineseas, как одного из талантливых на нашем сайте :) (в каждой шутке есть доля шутки).
Слухи о моей смерти явно преувеличены ;D
А вот ещё хотелось бы узнать точку зрения на поэзию, поэтов и Высоцкого в частности.
Отсылаю Вас на небольшую миниатюрку, имевшую место в просторах Полушария: http://polusharie.com/index.php?topic=116163.0;msg=746576 (http://polusharie.com/index.php?topic=116163.0;msg=746576)
Там – мое видение поэзии. Коротко, конечно, но что поделать.
Поэт, он кратким должен быть и точным,
Иначе не поэт он, а – фуфло. ;D
Сам я особо выделяю Есенина. Тоже достаточно прост, а уж его сравнения гиперболы и прочая, ну, просто неповторимы и красочны. Для меня как ни странно очень важна личность художника (в данном случае поэта) как человека.
Попали в точку. Не умаляя гения других поэтов, скажу, что для меня он стоит в особом ряду и на меня он оказал достаточно сильное влияние. Вы не поверите и будете смеяться, но у меня еще до школы, в пятилетнем возрасте была книжка с избранными стихами Есенина, и все стихи в этой книжке знал наизусть. А в школьные годы почти на каждой культурно-массовой вечеринке "грузили" меня Есениным, и я под восторженные взгляды преподавателей ;D декламировал, как они просили, "чё-нибудь из Есенина".
Открою Вам секрет, только Вы никому ни слова. :D Мой ник – дань уважения поэту. В обратном чтении кроются инициалы и фамилия поэта, а не английское словосочетание.
P.S. А если серьезно, наверное, не совсем правильно пытаться определить "самого лучшего". Умение ваять из слов прекрасные строки – дар от Бога. Степень дара может быть разной. Как бы там ни было, поэты отмечены Богом.
-
Да! Есенин - это тоже однозначно сила! Тоже, кстати, пьяница.
Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.
Жаль, что я как следует ещё не познакомился с этим деятелем
[бежит исправлять пробелы]
Кстати, на тему шибания, меня например пробрала книжка Козлова "Гопники". Очень, очень сильно написал!
-
Да! Есенин - это тоже однозначно сила! Тоже, кстати, пьяница.
Попробуйте назвать поэтов-трезвенников. Хмель тоже от Бога ;D
Выходит Владимир Маяковский из бара с двумя девками, а в луже перед баром лежит пьяный мужик. Девки заверещали: "Владимир, вы же можете про всё что угодно стихи сочинить. Сочините, пожалуйста, что-нибудь про этого бедного мужчину! Ну, пожалуйста".
Маяковский походил, походил, встал в позу и говорит:
"Лежит безжизненное тело
На нашем жизненном пути..."
Тело в это время приподнимает голову и говорит:
"А вам то, блин, какое дело?
Могли бы взять да обойти".
Маяковский хмуро: "Пошли, девочки, это - Есенин".
-
Ещё один достойный представитель - это Хэмингуэй. Хотя у Есенина, в силу эпохи, думаю, кокаинчик тоже присутствовал. (O temporo, o mores!).
-
практически невозможно номинировать кого-то одного лучшим поэтом 19-20-х веков в силу большого количества настоящих талантов
Поэтов лучше уподобить не машинам, а винам со всем их многообразием. В процессе жизни мы пробуем их и то, что вызывало восторг в 20 лет в 40 уже воспринимается совершенно без эмоций, а то что казалось скучным и пресным в 20 в 40 дает новое понимание и огромное удовольствие.
Разделяю мнение Vadim70.
И мне очень близко вИдение сути поэта, сформулированное nineseas в Грешнике. (Кстати, спасибо расшифровку вашего ника :) )
Говоря о поэтах, наверное, стоит поговорить и о назначении поэта, дать определение которому пытались дать и в стихах, и в прозе многие отмеченные этим даром. Например, Арсений Тарковский:
Я любил свой мучительный труд, эту кладку
Слов, скрепленных их собственным светом, загадку
Смутных чувств и простую разгадку ума... http://www.litera.ru/stixiya/authors/tarkovskij/ya-uchilsya-trave.html (http://www.litera.ru/stixiya/authors/tarkovskij/ya-uchilsya-trave.html)
Или Роберт Грейвс, который в своей "Белой богине", отвечая в Предисловии автора на вопрос "В чем смысл и назначение поэзии в наши дни?", пишет:
Предназначение поэзии - в благоговейном поклонении Музе, а смысл - в том восторге и ужасе, которые внушает Ее присутствие. Ну, а "в наши дни"? Смысл и предназначение остались прежними, изменилось лишь ее применение. Когда-то поэзия служила предостережением человеку, чтобы он жил в согласии с сообществом всех живых существ, среди которых рожден, повинуясь желаниям Хозяйки дома. Теперь поэзия напоминает ему, что этим предостережением он пренебрег, своими прихотливыми экспериментами в философии, науке и промышленности все перевернул в доме вверх дном и навлек погибель на себя и род свой. "Наши дни" - это цивилизация, отрекшаяся от главных символов поэзии. <...> На деньги сейчас можно купить все, кроме истины, и почти каждого, кроме одержимого истиной поэта.
http://nikolai.strana.de/library/graves/bel_boginya.html#a (http://nikolai.strana.de/library/graves/bel_boginya.html#a)
-
У нас дома было (и сейчас есть) первое полное собрание сочинений Есенина. Ныне великий раритет, говорят. Так что я тоже с детства воспитан на его стихах. Если Пушкин был гениальный "рифмовщик", то Есенина считаю гениальным "сравнителем"
Потом я учился в Рязани. Наш путь в учцентр проходил через Константиново. Даже площадка приземления была там же на прыжках. Приземляться приходилось в те поля, где бывал Сергей А. Те же избы, старики - ровестники, друзья - односельчане Есенина (1976 год). Дача Анны Снегиной (там профилактоий летчиков располагался тогда). Тогда по молодости это ценилось не так как сейчас, но дух есенинский во мне поселился. Те же поля, река Ока. Интересно было на привале смотреть с высокого яра и представлять, что это видел Сергей. Мама и бабушка у меня с Рязанской области. Бабушка теоретически могла с ним и повстречаться. Кстати, как считаете это было самоубийство? Для меня загадка - как полуграмотный паренёк превратился в Гения, в великого поэта России.
И ещё о "гопниках" Оказывается после гражданской войны стали ловить по улицам безпризорников и селить в государственных общежитиях пролетариата. Сокращенно - ГОП. :)
-
Как кажется мне, поэт служащий музе и истине - не совсем правильный поэт. Это этакий поэт в себе. Цель каждого поэта - достучаться до сердец, разумов или ещё каких-либо органов людей, и, посредствам своих творений уже можно направлять людей к той самой Истине, либо же развлекать людей. Но мегазадача каждого поэта должна быть сделать жизнь людей приятнее и красивее.
Так что настоящая литература, она, прежде всего, популярна. Вот если уточнить, была ли популярна "классика" в своё время - я больше чем уверен, что да, была.
-
На вкус и цвет, как говорится...у каждого свой "лучший" и свой "самый"...Благо нам есть из чего выбирать...
я так все еще продолжаю открывать для себя поэтов признанных и на какой-то момент жизни они становятся "лучшими"...так было с Бродским, Окуджавой, Вознесенским...по-моему лучший тот, чьи стихи запоминаются, не обязательно поются, а именно врезаются в подкорку и вдруг как нахлынут...для меня в этом неоспоримый лидер Пастернак-
ГАМЛЕТ
Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.
На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси.
Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.
Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить - не поле перейти.
1946
-
Из классики можно почерпнуть дух того времени, настрой людей. Я очень люблю Есенина! Он был народным поэтом, выходец из народа. Писал о народе, о Росии. За это был любим и читаем. Часто издавался. Он действительно был мастером сравнения. По сей день в его произведениях можно разглядеть правителей России начала ХХ века.
-
Слова - простые, чувства он описывает - простые, простому человеку - понятные.
Цитатку в контекст дискуссии ( не о Высоцком, конечно ;) ) :
"...человеческое существо не имеет права на простоту. Простота
действительно много хуже воровства, простота - это вооруженное ограбление
самого себя. Фальсификация, симуляция жизни. Осквернение могилы из плоти,
в которой покоится бессмертное существо. Исходящий от него запах гниения
не оставляет надежды."
ПС Сам предпочитаю стихи, написанные простым языком. Но не считаю их лучшей поэзией, чем стихи, написанные сложным языком. Просто не понимаю последних. Могу вчуже представить себе наслаждение сложными ритмами, аллитерациями и т п, просто сам его не испытываю.
-
Главный вопрос - чья цитата?
Как на мой взгляд, так под простотой можно скрыть несколько слоёв смысла, чтобы каждый понимал, как ему нравится.
Сложность должна быть там, внутри, а не снаружи.
-
Главный вопрос - чья цитата?
М. Фрай. Энциклопедия мифов. Занятная книжка. Написана очень плохо, просто отвратительно. Но очень интересная. Проблемы подняты очень интересные.
Как на мой взгляд, так под простотой можно скрыть несколько слоёв смысла, чтобы каждый понимал, как ему нравится.
Сложность должна быть там, внутри, а не снаружи.
Эт точно.
-
* * *
Как хорошо,
Когда, раздобыв у друзей
Редкую книгу,
Можешь потрепанный том
На первой странице открыть
* * *
Как хорошо,
Когда выберешь день потеплее
и дотемна
осенью либо весною
бродишь в горах окрестных.
* * *
Как хорошо,
Когда разговоры ведешь
Не с простофилей —
что про давние времена,
что про наш сегодняшний день.
* * *
Как хорошо,
Когда развернешь наугад
Древнюю книгу —
И в сочетаниях слов
Душу родную найдешь.
* * *
Как хорошо,
Когда после долгих трудов
Книгу захлопнешь
И сидишь, любуясь громадой
Переписанного текста.
Татибана Акэми. Из цикла "Маленькие радости"
-
На вкус и цвет, как говорится...у каждого свой "лучший" и свой "самый"...Благо нам есть из чего выбирать...
я так все еще продолжаю открывать для себя поэтов признанных и на какой-то момент жизни они становятся "лучшими"...так было с Бродским, Окуджавой, Вознесенским...по-моему лучший тот, чьи стихи запоминаются, не обязательно поются, а именно врезаются в подкорку и вдруг как нахлынут...для меня в этом неоспоримый лидер Пастернак-
ГАМЛЕТ
Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.
На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси.
Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.
Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить - не поле перейти.
1946
Хм, интересно. Везде, где это исполнял Высоцкий никогда не было ссылки на Пастернака. Я даже воспринимал как стихи Высоцкого. Неловко даже как - то... А ещё Любимов рассказывал, что крепко отчитал Высоцкого за то, что тот прочитал это так:
Гул затих, Я вышел на подмостки.
-
Так что настоящая литература, она, прежде всего, популярна. Вот если уточнить, была ли популярна "классика" в своё время - я больше чем уверен, что да, была.
Не обязательно. При жизни Пушкин считался светилом лишь в узких кругах. Пушкинский "Современник", где печатались произведения Пушкина и принимали участие Гоголь, Вяземский, Языков, Тютчев, выходил ничтожным тиражом 600-700 экземпляров раз в несколько месяцев, в то время как бульварная "Библиотека для чтения" выходила ежемесячно тиражами по 5000 экземпляров, а верноподданническая "Северная пчела" расходилась ежедневно(!) тиражами до 10 000 экземпляров.
-
Я тоже могу предположить, что в Саратовской губернии вряд ли кто из крестьян читал своей любимой: "Я вас любил..." :)
-
600-700, при тогдашнем количестве начеления и безграмотности - я думаю, достаточно серьёзное количество! Тем паче, что такие произведения могли зачитывать вслух, то есть количество читателей увеличивалось.
-
Хм, интересно. Везде, где это исполнял Высоцкий никогда не было ссылки на Пастернака. Я даже воспринимал как стихи Высоцкого. Неловко даже как - то... А ещё Любимов рассказывал, что крепко отчитал Высоцкого за то, что тот прочитал это так:
Гул затих, Я вышел на подмостки.
Да, Андрей...а я вот совсем-совсем недавно узнала, что
вот это:
ПЕРВЫЙ ЛЕД
Мерзнет девочка в автомате,
Прячет в зябкое пальтецо
Все в слезах и губной помаде
Перемазанное лицо.
Дышит в худенькие ладошки.
Пальцы - льдышки. В ушах - сережки.
Ей обратно одной, одной
Вдоль по улочке ледяной.
Первый лед. Это в первый раз.
Первый лед телефонных фраз.
Мерзлый след на щеках блестит -
Первый лед от людских обид.
1959
Написал твой тезка Вознесенский, а не популярный в начале 90-тых певун Осин... :-[ :D
-
600-700, при тогдашнем количестве начеления и безграмотности - я думаю, достаточно серьёзное количество! Тем паче, что такие произведения могли зачитывать вслух, то есть количество читателей увеличивалось.
Народонаселение было уже миллионов 60. И Вы сильно недооцениваете уровень грамотности 19 века. Чай, не палеолит был! :)
Повторюсь:
.... в то время как бульварная "Библиотека для чтения", прославившаяся обилием вульгарнейших физиологизмов, выходила ежемесячно тиражами по 5000 экземпляров, а верноподданническая "Северная пчела" расходилась ежедневно(!) тиражами до 10 000 экземпляров.
Эти два чудных издания были для чиновников и мелкого дворянства, ну а простой народ (кто умел читать, конечно) читал "Милорда Георга" , который выдержал не то 17, не то 19 изданий (если найду кусок, процитирую, это совершенно крышесносящее чтиво). Уж его-то 100% читали вслух. ;D
-
О, как! Нет, то, что это не Осин это я знал, но думал, что стихи "дворовые" народные.
-
Мерзнет девочка в автомате,
Прячет в зябкое пальтецо
Все в слезах и губной помаде
Перемазанное лицо.
Дышит в худенькие ладошки.
Пальцы - льдышки. В ушах - сережки.
Ей обратно одной, одной
Вдоль по улочке ледяной.
Первый лед. Это в первый раз.
Первый лед телефонных фраз.
Мерзлый след на щеках блестит -
Первый лед от людских обид.
1959
Написал твой тезка Вознесенский, а не популярный в начале 90-тых певун Осин... :-[ :D
:lol:
-
Возвращаюсь к теме.
Похоже, пора открывать клуб поклонников Есенина.
Резве можно написать лучше?
Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и не искать следа.
Со снопом волос твоих овсяных
Отоснилась ты мне навсегда.
С алым соком ягоды на коже,
Нежная, красивая, была
На закат ты розовый похожа
И, как снег, лучиста и светла.
Зёрна глаз твоих осыпались, завяли,
Имя тонкое растаяло, как звук.
Но остался в складках смятой шали
Запах мёда от невинных рук.
В тихий час, когда заря на крыше,
Как котёнок, моет лапкой рот,
Говор кроткий о тебе я слышу
Водяных поющих с ветром сот.
Пусть порой мне шепчет синий вечер,
Что была ты песня и мечта,
Всё ж, кто выдумал твой гибкий стан и плечи —
К светлой тайне приложил уста.
Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и не искать следа.
Со снопом волос твоих овсяных
Отоснилась ты мне навсегда.
-
При этом считаю своим долгом упомянуть имя Галины Бениславской. Из всех женщин, окружавших Есенина самое трагичное и беззаветное.
-
Возвращаюсь к теме.
Похоже, пора открывать клуб поклонников Есенина.
Резве можно написать лучше?
можно...у него было много стихов гораздо выразительнее
но опять же все зависит от пристрастий на определенный момент времени,
Есенин очень подходит ностальгирующим экспатриантам "Гой ты Русь моя родная", "Нивы сжаты" ит.д, и всем у кого "душа болит", очень очень люблю Есенина....Но цитируя последнего поэта деревни:
"Да, мне нравилась девушка в белом,
Но теперь я люблю в голубом"...
Вот и меня теперь и как всегда опять же волнует Вознесенский
АНТИМИРЫ
Живет у нас сосед Букашкин,
в кальсонах цвета промокашки.
Но, как воздушные шары,
над ним горят
Антимиры!
И в них магический, как демон,
Вселенной правит, возлежит
Антибукашкин, академик
и щупает Лоллобриджид.
Но грезятся Антибукашкину
виденья цвета промокашки.
Да здравствуют Антимиры!
Фантасты - посреди муры.
Без глупых не было бы умных,
оазисов - без Каракумов.
Нет женщин - есть антимужчины,
в лесах ревут антимашины.
Есть соль земли. Есть сор земли.
Но сохнет сокол без змеи.
Люблю я критиков моих.
На шее одного из них,
благоуханна и гола,
сияет антиголова!..
...Я сплю с окошками открытыми,
а где-то свищет звездопад,
и небоскребы сталактитами
на брюхе глобуса висят.
И подо мной вниз головой,
вонзившись вилкой в шар земной,
беспечный, милый мотылек,
живешь ты, мой антимирок!
Зачем среди ночной поры
встречаются антимиры?
Зачем они вдвоем сидят
и в телевизоры глядят?
Им не понять и пары фраз.
Их первый раз - последний раз!
Сидят, забывши про бонтон,
ведь будут мучиться потом!
И уши красные горят,
как будто бабочки сидят...
...Знакомый лектор мне вчера
сказал: "Антимиры? Мура!"
Я сплю, ворочаюсь спросонок,
наверно, прав научный хмырь.
Мой кот, как радиоприемник,
зеленым глазом ловит мир.
1961
Андрей Вознесенский. Не отрекусь.
-
При этом считаю своим долгом упомянуть имя Галины Бениславской. Из всех женщин, окружавших Есенина самое трагичное и беззаветное.
Женщины для него в жизни многое делали. Гораздо больше чем кто бы то ни было...
-
ПЕСНЬ О СОБАКЕ
Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят.
До вечера она их ласкала,
Причесывая языком,
И струился снежок подталый
Под теплым ее животом.
А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмурый,
Семерых всех поклал в мешок.
По сугробам она бежала,
Поспевая за ним бежать...
И так долго, долго дрожала
Воды незамерзшей гладь.
А когда чуть плелась обратно,
Слизывая пот с боков,
Показался ей месяц над хатой
Одним из ее щенков.
В синюю высь звонко
Глядела она, скуля,
А месяц скользил тонкий
И скрылся за холм в полях.
И глухо, как от подачки,
Когда бросят ей камень в смех,
Покатились глаза собачьи
Золотыми звездами в снег.
Я в детстве очень любила этот стих...Рыдала над ним даже ::)
-
Э-э-х. А кто над ним не рыдал? Спасибо Сергею Александровичу за воспитание луших и добрых чувств.
-
Похоже, пора открывать клуб поклонников Есенина.
Соглашусь.
Вот сам Есенин о поэте:
Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.
Быть поэтом — значит петь раздольно,
Чтобы было для тебя известней.
Соловей поет — ему не больно,
У него одна и та же песня.
Канарейка с голоса чужого —
Жалкая, смешная побрякушка.
Миру нужно песенное слово
Петь по-свойски, даже как лягушка.
Магомет перехитрил в Коране,
Запрещая крепкие напитки.
Потому поэт не перестанет
Пить вино, когда идет на пытки.
Ему вторят другие поэты:
Быть поэтом - это быть цунами -
голосом, не знающим преграды.
Быть поэтом - это, между нами,
ни за что не требовать награды.
Быть поэтом - свет нести над миром,
озаряя души в запустеньи.
Быть поэтом - это быть эмиром,
но, не на земле, а - в воскресеньи.
Быть поэтом - это дар от Бога!
А не рифмы... торная дорога.
-
Здесь он конечно прав. Как раз об этом думал сегодня: поэт раскрывает перед людьми свой внутренний мир.
-
Ему вторят другие поэты:
Быть поэтом - это быть цунами -
голосом, не знающим преграды.
Быть поэтом - это, между нами,
ни за что не требовать награды.
Быть поэтом - свет нести над миром,
озаряя души в запустеньи.
Быть поэтом - это быть эмиром,
но, не на земле, а - в воскресеньи.
Быть поэтом - это дар от Бога!
А не рифмы... торная дорога.
Эти строчки - замечательное продолжение есенинского ряда. Не ваши ли они, уважаемый nineseas? Раскрывайте уж и дальше свои секреты. :)
-
Здесь он конечно прав. Как раз об этом думал сегодня: поэт раскрывает перед людьми свой внутренний мир.
Вами почитаемый Высоцкий писал о поэтах:
Поэты ходят пятками по острию ножа,
И режут в кровь свои босые души.
Эти строчки - замечательное продолжение есенинского ряда. Не ваши ли они, уважаемый nineseas? Раскрывайте уж и дальше свои секреты. :)
О, нет, строки не мои. Взяты из просторов интернета.
Хотя признаюсь, как и любой наглый "выскочка-стихокропатель", пытающийся подражать великим, одно время я тоже грешил этим. Слава Богу, эти неумелые попытки остались в прошлом, и в малочисленных моих "стихо-брошюрках" не присутствуют.
Последнее, что в голову приходит - прошлой осенью, когда только-только приехал в Урумчи, под влиянием новых ощущений и пивных паров, ;D выложил здесь вялое подобие "есенинской строки" в моем понимании: http://polusharie.com/index.php?topic=114946.75;msg=750469 (http://polusharie.com/index.php?topic=114946.75;msg=750469)
-
Наверное, я не могу назвать А. Блока своим самым любимым поэтом, но сегодня один из моих бывших педагогов, умнейший, интеллигентнейший человек, поделился со мной приведенным ниже стихотворением, пронзительным и щемящим до слез, приобретшим здесь совсем иное звучание, чем слышалось в нем когда-то раньше. Вот оно...
Александр Блок
* * *
Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.
Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.
И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.
И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не придет назад...
Август 1905
-
Семен Надсон http://www.litera.ru/stixiya/authors/nadson.html (http://www.litera.ru/stixiya/authors/nadson.html)
Верь в великую силу любви!..
Свято верь в ее крест побеждающий,
В ее свет, лучезарно спасающий,
Мир, погрязший в грязи и крови,
Верь в великую силу любви!
1882
Не говорите мне: "он умер",- он живет,
Пусть жертвенник разбит,- огонь еще пылает.
Пусть роза сорвана,- она еще цветет,
Путь арфа сломана,- аккорд еще рыдает!..
1886
Вперед, забудь свои страданья,
Не отступай перед грозой,-
Борись за дальнее сиянье
Зари, блеснувшей в тьме ночной!
Трудись, покуда сильны руки,
Надежды ясной не теряй,
Во имя света и науки
Свой частный светоч подымай!
Пускай клеймят тебя презреньем,
Пускай бессмысленный укор
В тебя бросает с озлобленьем
Толпы поспешный приговор;
Иди с любящею душою
Своею торною тропой,
Встречая грудью молодою
Все бури жизни трудовой.
Буди уснувших в мгле глубокой,
Уставшим - руку подавай
И слово истины высокой
В толпу, как светлый луч, бросай.
31 мая 1878
-
Наверное, я не могу назвать А. Блока своим самым любимым поэтом, но сегодня один из моих бывших педагогов, умнейший, интеллигентнейший человек, поделился со мной приведенным ниже стихотворением, пронзительным и щемящим до слез, приобретшим здесь совсем иное звучание, чем слышалось в нем когда-то раньше. Вот оно...
Александр Блок
* * *
Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.
...
Август 1905
А девушка эта была когда-то еще ребенком. И уже тогда в ней "сквозила младенческая грация души".
Н.А.Заболоцкий "Некрасивая девочка"
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье, -
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
-
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
Прекрасные стихи. И последние строки, которым жить вечно.
-
Наверное, я не могу назвать А. Блока своим самым любимым поэтом, Александр Блок
Блок, конечно, хорош. Но, как и весь серебряный век, немного зумен и натянуто... возвышен, что ли.
Например, что то аналогичное у Высоцкого:
Нынче вырвалась словно из плена весна
По ошибке окликнул его я
Друг оставь покурить, а в ответ тишина
Он вчера не вернулся из боя
Или:
Возвращаются все, кроме лучших друзей,
Кроме самых любимых и преданных женщин.
Возвращаются все, кроме тех кто нужней.
Я не верю судьбе, я не верю судьбе, а себе - еще меньше.
УверенЮ есть и ещё забористее. Просто не слышал ещё.
-
Из тех, кто "не на слуху", кого не изучают в школе, очень нравится Вертинский. Может, поэтому и в Шанхай согласился поехать, не раздумывая.
:D
-
Ну и я свои пять "цзяо" в общую копилку о Сергее Александровиче Есенине.
Нравятся многие поэты, обожаю одного :)
Мои студенты тоже его зауважали. Короткая цитата из сочинения студентки-китаянки (умничка-девочка!):
"Мы любим Россию, как любим девушку с разносторонними способностями. Она поэтична, создаёт множество стихов. «Я помню чудное мгновенье, передо мной явилась ты, как мимолетное виденье, как гений чистой красоты...». Да, Россия , как красивая девушка, появилась перед нами и принесла нам чудное мгновенье. Она любит литературу, она воспевает «Вольность», обсуждает с людьми «Войну и Мир», презирает «Человека в футляре», воодушевляет людей к «Воскресению» в душах людей. Она имеет литературное имя – «Анна Каренина». Она и очень романтична, сама создаёт и поёт романсы, в которых выражена её чистая любовь. Она такая милая и талантливая, что её нельзя не полюбить".
А это о Есенине (её же сочинение):
"Есенин подарил России цветной, яркий и сказочный образ великой страны. Сделал Россию привлекательной и загадочной в глазах китайцев, я очень люблю есенинские романтические, добрые и нежные стихи, через Есенина Россия стала для меня ближе и понятнее..."
Не судите строго, господа, девочка только учится! :)
Может и вправду клуб любителей Есенина создадим?
-
Ну и я свои пять "цзяо" в общую копилку о Сергее Александровиче Есенине.
Нравятся многие поэты, обожаю одного :)
Мои студенты тоже его зауважали. Короткая цитата из сочинения студентки-китаянки (умничка-девочка!):
А это о Есенине (её же сочинение):
"Есенин подарил России цветной, яркий и сказочный образ великой страны. Сделал Россию привлекательной и загадочной в глазах китайцев, я очень люблю есенинские романтические, добрые и нежные стихи, через Есенина Россия стала для меня ближе и понятнее..."
Не судите строго, господа, девочка только учится! :)
Может и вправду клуб любителей Есенина создадим?
Девочке 5 с +! Идея с клубом хорошая! Я ЗА!!! :) Что будем там обсуждать?
-
Клуб Есенина это здорово! Там есть, что обсудить. Один его уход чего стоит. (сам или нет?)
Подражания Есенину можно публиковать будет. :) Золотая личность был Сергей Александрович!
-
к упомянутому Киплингу, только в переводе Маршака:
Если...IF
О, если ты покоен, не растерян,
Когда теряют головы вокруг,
И если ты себе остался верен,
Когда в тебя не верит лучший друг,
И если ждать умеешь без волненья,
Не станешь ложью отвечать на ложь,
Не будешь злобен, став для всех мишенью,
Но и святым себя не назовешь, и тд. и .тп.
упомянутый Николай Заболоцкий:
МЕТАМОРФОЗЫ
Как мир меняется! И как я сам меняюсь!
Лишь именем одним я называюсь,
На самом деле то, что именуют мной,-
Не я один. Нас много. Я - живой
Чтоб кровь моя остынуть не успела,
Я умирал не раз. О, сколько мертвых тел
Я отделил от собственного тела!
И если б только разум мой прозрел
И в землю устремил пронзительное око,
Он увидал бы там, среди могил, глубоко
Лежащего меня. Он показал бы мне
Меня, колеблемого на морской волне,
Меня, летящего по ветру в край незримый,
Мой бедный прах, когда-то так любимый. и т.д. и тп
Арсений Тарковский:
ПЕРВЫЕ СВИДАНЬЯ
и тд и тп...........
....Нас повело неведомо куда.
Пред нами расступались, как миражи,
Построенные чудом города,
Сама ложилась мята нам под ноги,
И птицам с нами было по дороге,
И рыбы поднимались по реке,
И небо развернулось перед нами...
Когда судьба по следу шла за нами,
Как сумасшедший с бритвою в руке.
Бродский Иосиф
И вечный бой.
Покой нам только снится.
И пусть ничто
не потревожит сны.
Седая ночь,
и дремлющие птицы
качаются от синей тишины.
И вечный бой.
Атаки на рассвете.
И пули,
разучившиеся петь,
кричали нам,
что есть еще Бессмертье...
... А мы хотели просто уцелеть.
Простите нас.
Мы до конца кипели,
и мир воспринимали,
как бруствер.
Сердца рвались,
метались и храпели,
как лошади,
попав под артобстрел.
...Скажите... там...
чтоб больше не будили.
Пускай ничто
не потревожит сны.
...Что из того,
что мы не победили,
что из того,
что не вернулись мы?..
и неизвестный поэт Великой Отечественной
Убит замполит и не слышно комбата,
Осталось патронов – по штуке на брата.
Махры – на затяжку, воды – на глоток,
Да сил на бросок, на последний бросок.
Нас мало осталось, нас мало осталось,
И жизни осталось нам – самая малость.
Не год и не месяц, не день и не час,
Минута – и той не осталось у нас.
Вовек не забуду, как было все это,
Как в черную высь полоснула ракета.
Как тело хотело зарыться в пыли,
Как шепот раздался: «Ребята, пошли!»
Как воздух дневной превратился в металл,
Как легкие рвал он, как горло он рвал!
......
Нас мало осталось, нас мало осталось,
И жизни осталось нам – самая малость.
Но пуще и пуще грохочет вдали
Тот шепот зовущий: «Ребята, пошли!»
Когда в слове выражена жизнь, когда есть ощущение реальности, и в слове содержится вся гамма чувств, тогда строки и становятся поэзией.
-
Для меня почему то гением мысли всегда был Маяковский))
-
Иосиф Бродский
Назидание
I
Путешествуя в Азии, ночуя в чужих домах,
в избах, банях, лабазах — в бревенчатых теремах,
чьи копченые стекла держат простор в узде,
укрывайся тулупом и норови везде
лечь головою в угол, ибо в углу трудней
взмахнуть — притом в темноте — топором над ней,
отяжелевшей от давеча выпитого, и аккурат
зарубить тебя насмерть. Вписывай круг в квадрат.
II
Бойся широкой скулы, включая луну, рябой
кожи щеки; предпочитай карему голубой
глаз — особенно если дорога заводит в лес,
в чащу. Вообще в глазах главное — их разрез,
так как в последний миг лучше увидеть то,
что — хотя холодней — прозрачнее, чем пальто,
ибо лед может треснуть, и в полынье
лучше барахтаться, чем в вязком, как мед, вранье.
III
Всегда выбирай избу, где во дворе висят
пеленки. Якшайся лишь с теми, которым под пятьдесят.
Мужик в этом возрасте знает достаточно о судьбе,
чтоб приписать за твой счет что-то еще себе;
то же самое — баба. Прячь деньги в воротнике
шубы; а если ты странствуешь налегке —
в брючине ниже колена, но не в сапог: найдут.
В Азии сапоги — первое, что крадут.
IV
В горах продвигайся медленно; нужно ползти — ползи.
Величественные издалека, бессмысленные вблизи,
горы есть форма поверхности, поставленной на попа,
и кажущаяся горизонтальной вьющаяся тропа
в сущности вертикальна. Лежа в горах — стоишь,
стоя — лежишь, доказывая, что, лишь
падая, ты независим. Так побеждают страх,
головокруженье над пропастью либо восторг в горах.
V
Не откликайся на "Эй, паря!" Будь глух и нем.
Даже зная язык, не говори на нем.
Старайся не выделяться — в профиль, анфас; порой
просто не мой лица. И когда пилой
режут горло собаке, не морщься. Куря, гаси
папиросу в плевке. Что до вещей, носи
серое, цвета земли; в особенности — белье,
чтоб уменьшить соблазн тебя закопать в нее.
VI
Остановившись в пустыне, складывай из камней
стрелу, чтоб, внезапно проснувшись, тотчас узнать по ней,
в каком направленьи двигаться. Демоны по ночам
в пустыне терзают путника. Внемлющий их речам
может легко заблудиться: шаг в сторону — и кранты.
Призраки, духи, демоны — до'ма в пустыне. Ты
сам убедишься в этом, песком шурша,
когда от тебя останется тоже одна душа.
VII
Никто никогда ничего не знает наверняка.
Глядя в широкую, плотную спину проводника,
думай, что смотришь в будущее, и держись
от него по возможности на расстояньи. Жизнь
в сущности есть расстояние — между сегодня и
завтра, иначе — будущим. И убыстрять свои
шаги стоит, только ежели кто гонится по тропе
сзади: убийца, грабители, прошлое и т. п.
VIII
В кислом духе тряпья, в запахе кизяка
цени равнодушье вещи к взгляду издалека
и сам теряй очертанья, недосягаем для
бинокля, воспоминаний, жандарма или рубля.
Кашляя в пыльном облаке, чавкая по грязи,
какая разница, чем окажешься ты вблизи?
Даже еще и лучше, что человек с ножом
о тебе не успеет подумать как о чужом.
IX
Реки в Азии выглядят длинней, чем в других частях
света, богаче аллювием, то есть — мутней; в горстях,
когда из них зачерпнешь, остается ил,
и пьющий из них сокрушается после о том, что пил.
Не доверяй отраженью. Переплывай на ту
сторону только на сбитом тобою самим плоту.
Знай, что отблеск костра ночью на берегу,
вниз по реке скользя, выдаст тебя врагу.
X
В письмах из этих мест не сообщай о том,
с чем столкнулся в пути. Но, шелестя листом,
повествуй о себе, о чувствах и проч. — письмо
могут перехватить. И вообще само
перемещенье пера вдоль по бумаге есть
увеличенье разрыва с теми, с кем больше сесть
или лечь не удастся, с кем — вопреки письму —
ты уже не увидишься. Все равно, почему.
XI
Когда ты стоишь один на пустом плоскогорьи, под
бездонным куполом Азии, в чьей синеве пилот
или ангел разводит изредка свой крахмал;
когда ты невольно вздрагиваешь, чувствуя, как ты мал,
помни: пространство, которому, кажется, ничего
не нужно, на самом деле нуждается сильно во
взгляде со стороны, в критерии пустоты.
И сослужить эту службу способен только ты.
1987
-
ИСПОЛНЕНИЕ ЖЕЛАНИЙ
Александр Дольский
Мне звезда упала на ладошку.
Я ее спросил - Откуда ты?
- Дайте мне передохнуть немножко,
я с такой летела высоты.
А потом добавила сверкая,
словно колокольчик прозвенел:
- Не смотрите, что невелика я...
Я умею делать много дел.
Вам необходимо только вспомнить,
что для Вас важней всего на свете.
Я могу желание исполнить,
я все время занимаюсь этим.
Знаю я, что мне необходимо,
мне не нужно долго вспоминать.
Я хочу любить и быть любимым,
и хочу, чтоб не болела мать,
чтоб на нашей горестной планете
только звезды падали с небес,
были все доверчивы, как дети,
и любили дождь, цветы и лес,
чтоб траву, как встарь, косой косили,
каждый день летали до Луны,
чтобы женщин на руках носили,
не было болезней и войны,
чтобы дружба не была обузой,
чтобы верность в тягость не была,
чтобы старость не тяжелым грузом -
мудростью бы на сердце легла.
Чтобы у костра пропахнув дымом
эту песню тихо напевать...
А еще хочу я быть любимым
и хочу, чтоб не болела мать.
Говорил я долго, но напрасно.
Долго, слишком долго говорил...
Не ответив мне звезда погасла,
было у нее немного сил.
-
Федерико Гарсиа Лорка
Осенняя песня
Перевод О. Савича
Сегодня чувствую в сердце
неясную дрожь созвездий,
но глохнут в душе тумана
моя тропинка и песня.
Свет мои крылья ломает,
и боль печали и знанья
в чистом источнике мысли
полощет воспоминанья.
Все розы сегодня белы,
как горе мое, как возмездье,
а если они не белы,
то снег их выбелил вместе.
Прежде как радуга были.
А снег идет над душою.
Снежинки души - поцелуи
и целые сцены порою;
они во тьме, но сияют
для того, кто несет их с собою.
На розах снежинки растают,
но снег души остается,
и в лапах бегущих лет
он саваном обернется.
Тает ли этот снег,
когда смерть нас с тобой уносит?
Или будет и снег другой
и другие - лучшие - розы?
Узнаем ли мир и покой
согласно ученью Христову?
Или навек невозможно
решенье вопроса такого?
А если любовь - лишь обман?
Кто влагает в нас жизни дыханье,
если только сумерек тень
нам дает настоящее знанье.
Добра - его, может быть, нет, -
и Зла - оно рядом и ранит.
Если надежда погаснет
и начнется непониманье,
то какой же факел на свете
осветит земные блужданья?
Если вымысел - синева,
что станет с невинностью, с чудом?
Что с сердцем, что с сердцем станет,
если стрел у любви не будет?
Если смерть - это только смерть,
что станет с поэтом бездомным
и с вещами, которые спят
оттого, что никто их не вспомнит?
О солнце, солнце надежд!
Воды прозрачность и ясность!
Сердца детей! Новолунье!
Души камней безгласных!
Сегодня чувствую в сердце
неясную дрожь созвездий,
сегодня все розы белы,
как горе мое, как возмездье.
-
Федерико Гарсиа Лорка
Пресьоса и ветер
Пергаментною луною
Пресьоса звенит беспечно,
среди хрусталей и лавров
бродя по тропинке млечной.
И, бубен ее заслыша,
бежит тишина в обрывы,
где море в недрах колышет
полуночь, полную рыбы.
На скалах солдаты дремлют
в беззвездном ночном молчанье
на страже у белых башен,
в которых спят англичане.
А волны, цыгане моря,
играя в зеленом мраке,
склоняют к узорным гротам
сосновые ветви влаги...
Пергаментною луною
Пресьоса звенит беспечно.
И оборотнем полночным
к ней ветер спешит навстречу.
Встает святым Христофором
нагой великан небесный -
маня колдовской волынкой,
зовет голосами бездны.
- О, дай мне скорей, цыганка,
откинуть подол твой белый!
Раскрой в моих древних пальцах
лазурную розу тела!
Пресьоса роняет бубен
и в страхе летит, как птица.
За нею косматый ветер
с мечом раскаленным мчится.
Застыло дыханье моря,
забились бледные ветви,
запели флейты ущелий,
и гонг снегов им ответил.
Пресьоса, беги, Пресьоса!
Все ближе зеленый ветер!
Пресьоса, беги, Пресьоса!
Он ловит тебя за плечи!
Сатир из звезд и туманов
в огнях сверкающей речи...
Пресьоса, полная страха,
бежит по крутым откосам
к высокой, как сосны, башне,
где дремлет английский консул.
Дозорные бьют тревогу,
и вот уже вдоль ограды,
к виску заломив береты,
навстречу бегут солдаты.
Несет молока ей консул,
дает ей воды в бокале,
подносит ей рюмку водки -
Пресьоса не пьет ни капли.
Она и словечка молвить
не может от слез и дрожи.
А ветер верхом на кровле,
хрипя, черепицу гложет.
-
продолжая тему испаноязычных поэтов:
Хуан Рамон Хименес
Конечный путь. Перевод А. Гелескула
...И я уйду. А птицы будут петь,
как пели,
и будет сад, и дерево в саду,
и мой колодец белый.
На склоне дня, прозрачен и спокоен,
замрет закат, и вспомнят про меня
колокола окрестных колоколен.
С годами будет улица иной;
кого любил я, тех уже не станет,
и в сад мой за беленою стеной,
тоскуя, только тень моя заглянет...
И я уйду; один - без никого,
без вечеров, без утренней капели
и белого колодца моего...
А птицы будут петь и петь, как пели.
-
Возможно, этот стих не у каждого найдёт отклик в душЕ, но это до поры до времени...
Когда дряхлеющие силы
Нам начинают изменять
И мы должны, как старожилы,
Пришельцам новым место дать, –
Спаси тогда нас, добрый гений,
От малодушных укоризн,
От клеветы, от озлоблений
На изменяющую жизнь;
От чувства затаенной злости
На обновляющийся мир,
Где новые садятся гости
За уготованный им пир;
От желчи горького сознанья,
Что нас поток уж не несет
И что другие есть призванья,
Другие вызваны вперед;
Ото всего, что тем задорней,
Чем глубже крылось с давних пор,
И старческой любви позорней
Сварливый старческий задор.
Начало сентября 1866
Тютчева я после этого увидел совсем по иному.
-
Тютчев на меня произвел неизгладимое впечатление в далекой юности. Вот этим стихотворением:
Ф. Тютчев
SILENTIUM!
Молчи, скрывайся и таи
И чувства и мечты свои -
Пускай в душевной глубине
Встают и заходят оне
Безмолвно, как звезды в ночи,-
Любуйся ими - и молчи.
Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймёт ли он, чем ты живёшь?
Мысль изречённая есть ложь.
Взрывая, возмутишь ключи,-
Питайся ими - и молчи.
Лишь жить в себе самом умей -
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи,-
Внимай их пенью - и молчи!..
-
В продолжение "старческой" темы Андрея Бронникова.
Бродский чуть ли не перекликается с Тютчевым.
Когда дряхлеющие силы
Нам начинают изменять
1972 год И. Бродский
Виктору Голышеву
Птица уже не влетает в форточку.
Девица, как зверь, защищает кофточку.
Подскользнувшись о вишневую косточку,
я не падаю: сила трения
возрастает с паденьем скорости.
Сердце скачет, как белка в хворсте
ребер. И гордо поет о возрасте.
Это — уже старение.
Старение! Здравствуй, мое старение!
Крови медленное струение.
Некогда стройное ног строение
мучает зрение. Я заранее
область своих ощущений пятую,
обувь скидая, спасаю ватою.
Всякий, кто мимо идет с лопатою,
ныне объект вниманья.
Правильно! Тело в страстях раскаялось.
Зря оно пело, рыдало, скалилось.
В полости рта не уступит кариес
Греции древней, по меньшей мере.
Смрадно дыша и трещя суставами,
пачкаю зеркало. Речь о саване
еще не идет. Но уже те самые,
кто тебя вынесет, входят в двери.
Здравствуй, младое и незнакомое
племя! Жужжащее, как насекомое,
время нашло, наконец, искомое
лакомство в твердом моем затылке.
В мыслях разброд и разгром на темени.
Точно царица — Ивана в тереме,
чую дыхание смертной темени
фибрами всеми и жмусь к подстилке.
Боязно! То-то и есть, что боязно.
Даже когда все колеса поезда
прокатятся с грохотом ниже пояса,
не замирает полет фантазии.
Точно рассеянный взор отличника,
не отличая очки от лифчика,
боль близорука, и смерть расплывчата,
как очертанья Азии.
Все, что я мог потерять, утрачено
начисто. Но и достиг я начерно
все, чего было достичь назначено.
Даже кукушки в ночи звучание
трогает мало — пусть жизнь оболгана
или оправдана им надолго, но
старение есть отрастанье органа
слуха, рассчитанного на молчание.
Старение! В теле все больше смертного.
То есть ненужного жизни. С медного
лба исчезает сиянье местного
света. И черный прожектор в полдень
мне заливает глазные впадины.
Силы из мышц у меня украдены.
Но не ищу себе перекладины:
совестно браться за труд Господень.
Впрочем, дело, должно быть, в трусости.
В страхе. В технической акта трудности.
Это — влиянье грядущей трупности:
всякий распад начинается с воли,
минимум коей — основа статики.
Так я учил, сидя в школьном садике.
Ой, отойдите, друзья-касатики!
Дайте выйти во чисто поле!
Я был как все. То есть жил похожею
жизнью. С цветами входил в прихожую.
Пил. Валял дурака под кожею.
Брал, что давали. Душа не зарилась
на не свое. Обладал опорою,
строил рычаг. И пространству в пору я
звук извлекал, дуя в дудку полую.
Что бы такое сказать под занавес?!
Слушай, дружина, враги и братие!
Все, что творил я, творил не ради я
славы в эпоху кино и радио,
но ради речи родной, словесности.
За каковое раченье-жречество
(сказано ж доктору: сам пусть лечится)
чаши лишившись в пиру Отечества,
нынче стою в незнакомой местности.
Ветрено. Сыро, темно. И ветрено.
Полночь швыряет листву и ветви на
кровлю. Можно сказать уверенно:
здесь и скончаю я дни, теряя
волосы, зубы, глаголы, суффиксы,
черпая кепкой, что шлемом суздальским,
из океана волну, чтоб сузился,
хрупая рыбу, пускай сырая.
Старение! Возраст успеха. Знания
правды. Изнанки ее. Изгнания.
Боли. Ни против нее, ни за нее
я ничего не имею. Коли ж
переборщит — возоплю: нелепица
сдерживать чувства. Покамест — терпится.
Ежели что во мне и теплится,
это не разум, а кровь всего лишь.
Данная песнь не вопль отчаянья.
Это — следствие одичания.
Это — точней — первый крик молчания,
царствие чье представляю суммою
звуков, исторгнутых прежде мокрою,
затвердевающей ныне в мертвую
как бы натуру, гортанью твердою.
Это и к лучшему. Так я думаю.
Вот оно — то, о чем я глаголаю:
о превращении тела в голую
вещь! Ни горе не гляжу, ни долу я,
но в пустоту, чем ее ни высветли.
Это и к лучшему. Чувство ужаса
вещи не свойственно. Так что лужица
подле вещи не обнаружится,
даже если вещица при смерти.
Точно Тезей из пещеры Миноса,
выйдя на воздух и шкуру вынеся,
не горизонт вижу я — знак минуса
к прожитой жизни. Острей, чем меч его,
Лезвие это, и им отрезана
лучшая часть. Так вино от трезвого
прочь убирают, и соль — от пресного.
Хочется плакать. Но плакать нечего.
Бей в барабан о своем доверии
к ножницам, в коих судьба материи
скрыта. Только размер потери и
делает смертного равным Богу.
(Это суждение стоит галочки
даже в виду обнаженной парочки.)
Бей в барабан, пока держишь палочки,
с тенью своей маршируя в ногу.
-
Стихотворение звучало в К\Ф "Сталкер".
Потом великолепно было положено на музыку и озвучено А. Сухановым,
потом оно с упоением было испохаблено С. Ротару
Арсений Тарковский
Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.
Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло.
Только этого мало.
Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло.
Только этого мало.
Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала.
Мне и вправду везло.
Только этого мало.
Листьев не обожгло,
Веток не обломало...
День промыт, как стекло.
Только этого мало.
Тарковский - поэт, который жил, писал, творил для поэзии, для литературы. Ни одного "заказного", официального или неискреннего произведения, ни литературных склок, ни внутриписательских тусовок.
Честность во всем. Пример параллельного существования поэзии и власти.
Немецкий автоматчик подстрелит на дороге,
Осколком ли фугаски перешибут мне ноги,
В живот ли пулю влепит эсесовец-мальчишка,
Но все равно мне будет на этом фронте крышка.
И буду я разутый, без имени и славы
Замерзшими глазами смотреть на снег кровавый.
-
Открытие за открытием! А я то думаю какая песня, с таким глубоким смыслом. Так ведь редко бывает. Теперь ясно всё.
-
Вот ещё одно стихотворение. В фильме "Доживем до понедельника" В. Тихонов поет песню на стихи Николая Заболоцкого. Песня очень проникновенная. Широким эфиром не звучала и оказалась забытой.
Николай Заболоцкий
В ЭТОЙ РОЩЕ БЕРЕЗОВОЙ
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
-
К сожалению, упустил для себя Заболочкого. Да и советскую поэзию вцелом, а ведь там немало прекрасного было. Сейчас вот открываю заново. Спасибо. С уважением, А.Б.
-
В русской тоже много интересного. Например, Тэффи
* * *
На острове моих воспоминаний
Есть серый дом. В окне цветы герани,
ведут три каменных ступени на крыльцо.
В тяжелой двери медное кольцо.
Над дверью барельеф - меч и головка лани,
а рядом шнур, ведущий к фонарю.
На острове моих воспоминаний
я никогда ту дверь не отворю!..
Или Мария Петровых (1908-1979)
в каком-то фильме звучал романс на эти стихи
Не взыщи, мои признанья грубы,
Ведь они под стать моей судьбе.
У меня пересыхают губы
От одной лишь мысли о тебе.
Воздаю тебе посильной данью-
Жизнью, воплощенною в мольбе,
У меня заходится дыханье
От одной лишь мысли о тебе.
Не беда, что сад мой смяли грозы,
Что живу сама с собой в борьбе,
Но глаза мне застилают слезы
От одной лишь мысли о тебе.
-
Интересно узнать отношение к этой поэтессе. Феномен или..?
Девочка-сон
Она, девочка-сон,
Живет только во тьме.
А днем стоит, повернувшись к стене.
И только ночью попадает в страну,
Где каждая сказка живет наяву.
Я в этот мир попадала не раз.
Но девочка - сон,
А я среди вас.
(1983)
Ника Турбина
-
Евгений Каминский. Очень питерский поэт, один из "поздних петербуржцев". Как и должно быть, его стихи продолжаются в читателе, но не заканчиваются. Бытие, опрокинутое в беспредельность сущего.
http://www.zvezdaspb.ru/index.php?page=21 (http://www.zvezdaspb.ru/index.php?page=21)
Командированный
...куда теперь? Уж не осталось сил...
Но где-то в подворотне - не просил -
в ладонь вложили хлеб и студень горкой,
и поднесли стакан граненый с "горькой",
и выпил он, хоть отроду не пил.
И - дрогнул мир. И стены у домов
качнулись, будто лодки у причала,
и он услышал: "Что, брат, полегчало?
Давай еще вдогонку. Будь здоров!"
Он братьев, Богом посланных, обнял.
Потом был магазин или вокзал,
и женщина его желала грубо...
И, разлепив растресканные губы,
он не прогнал ее - поцеловал.
Со всем притихшим миром заодно,
с потухшею громадой городскою,
с такой невыразимою тоскою
теперь он падал медленно на дно.
Там было чье-то липкое тепло,
и жадно прикасались чьи-то руки,
и на волне какой-то сладкой муки
его во тьме все дальше вглубь несло...
И мутным взором он смотрел кругом,
но плыл и плыл и плавно падал дом.
Он вспоминал: зачем сюда явился?
И - вспомнил: "Я со страшным шел судом
испепелить Гоморру и Содом,
а вышло - поздно. Суд уже свершился".
***
В холодной банке тлеет красный вспых -
букет цветов - головок завитых...
Без рук, без ног, а шеи держат прямо.
Но где душа, теперь - сплошная яма
и тьма. И мухи в роли понятых...
Я говорю о замертво живых,
о срезанных по приговору: "Роза",
о пытке той - с улыбкой, без наркоза
благоухать в сосудах голубых.
О мужестве держаться в полный рост,
всей чутко-красной мякотью наружу,
вплывая безоружно прямо в стужу,
а там: на именины? на погост?
Как просто все. Ура! Ликуй, горторг,
благодари своих товарок тертых
за распродажу раненых и мертвых
под слезы умиленья и восторг.
***
Они вошли туда, где даже летом
ознобен воздух, холоден и мглист.
Там чистый ангел тлел нездешним светом,
как брошенный на бархат аметист.
Он весь был скорбь. Лишь в синей бездне взгляда
гулял сквозняк, и глаз косил слегка,
покуда ангел в поисках "наряда"
перерывал бумаги вороха.
Он ведал глиной. Глиной и костями.
Он, хмуря лоб, со смертью был на "ты"...
Они вошли с молением о яме -
о двух аршинах кислой пустоты.
Вошли, не зная, как им подступиться
к сей чистоте, от слез уже черны.
И бились, как подраненные птицы,
о камень чувства собственной вины.
И ангел ждал, в ладонь зевая длинно,
конверт, намек хотя бы... Духом нищ,
он боль носил чужую, словно глину
на зеркале французских голенищ.
Он трусил: вот сейчас сгорят, как свечи,
тогда прощай конверт! И был суров,
когда кричал уже по-человечьи:
"Да где ж мне взять места для всех "жмуров"?!"
http://www.zvezdaspb.ru/index.php?page=21 (http://www.zvezdaspb.ru/index.php?page=21)
-
Вчера скончался лучший поэт - А. Вознесенский. Скорблю.
-
мне нравится Ахматова-дельная у неё поэзия
-
Те же избы, старики - ровестники, друзья - односельчане Есенина (1976 год). Дача Анны Снегиной (там профилактоий летчиков располагался тогда). Тогда по молодости это ценилось не так как сейчас, но дух есенинский во мне поселился. Те же поля, река Ока. Интересно было на привале смотреть с высокого яра и представлять, что это видел Сергей. Мама и бабушка у меня с Рязанской области. Бабушка теоретически могла с ним и повстречаться. Кстати, как считаете это было самоубийство? Для меня загадка - как полуграмотный паренёк превратился в Гения, в великого поэта России.
Сергей Есенин примкнул в "Общество возрождения художественной Руси", созданное в 1915 при поддержке Николая II, целью которого было "широкое ознакомление с самобытным древним русским творчеством во всех его проявлениях и дальнейшее преемственное развитие в применении к современным условиям". Все его творчество было пропитано духом православия. Великая Княгиня Елизавета Феодоровна подарила ему на именины икону преподобного Сергия Радонежского, т.е. поэт был близок к царской семье.
Если не ошибаюсь, в 1917 г. Есенин подарил Императрице сборник «Радуница» с подписью: "Ея Императорскому Величеству Богохранимой царице-матушке Александре Феодоровне от баяшника соломенных суемов словомолитвенного раба рязанца Сергея Есенина".
Самоубийство для христианина - тяжкий грех, который все перечеркнет.
Революция и ее последствия привели к полному разочарованию поэта и потере веры в будущее. В одном из своих воспоминаний 1922 г. он писал: «Был в деревне. Все рушится… Надо быть самому оттуда, чтобы понять… Конец всему»». Именно под таким настроением он написало свое "Не жалею, не зову, не плачу,/ Все пройдет, как с белых яблонь дым."
А в 1923 уже слова «Я перестаю понимать, к какой революции я принадлежал. Вижу теперь одно, что ни к февральской, ни к октябрьской».
Все вы носите овечьи шкуры,
И мясник пасет для вас ножи.
Все вы стадо!
Стадо! Стадо!
Неужели ты не видишь? Не поймешь,
Что такого равенства не надо?
Ваше равенство - обман и ложь.
Старая гнусавая шарманка
Этот мир идейных дел и слов.
Для глупцов - хорошая приманка,
Подлецам - порядочный улов.
В том же 1923 Есенин отказался издавать журнал "Россияне" под эгидой Троцкого. Он позволял себе открыто критиковать коммунистическую иделологию, например, что он говорил в Народном Коммисариате просвещения на писательском заседании: "...кому нужен ваш марксистский подход? Может быть, завтра же ваш Маркс сдохнет".
После и началась травля, начали формировать миф, что Есенин – xулиган и пьяница.
В конце жизни, переосмыслив все, Есенин стал возвращаться к вере в Бога:
Ты прости, что я в Бога не верую,
Я молюсь Ему по ночам.
Так мне нужно.
И нужно молиться...
Одно его «Послание «Евангелисту» Демьяну» чего стоит!
Поэтому никогда не поверю, что верующий человек может пойти на самоубийство.
«Я знаю, знаю. Скоро, скоро,
Ни по моей, ни чьей вине
Под низким траурным забором
Лежать придется так же мне».
Пусть для сердца тягуче колка
Эта песня звериных прав!..
Так охотники травят волка,
Зажимая в тиски облав...
…
И пускай я на рыхлую выбель
Упаду и зароюсь в снегу...
Все же песню отмщенья за гибель
Пропоют мне на том берегу.
А вот слова Троцкого: «мы должны превратить Россию в пустыню, населенную белыми неграми, которой мы дадим такую тиранию, которая не снилась никогда даже странам Востока. Путем кровавых бань мы доведем русскую интеллигенцию до полного отупения, до идиотизма, до животного состояния…»
Если же интересуют доказательства и подробности убийства Есенина, то рекомендую книгу литературоведа Виктора Кузнецова "Есенин. Казнь после убийства" - С-Птб, М: изд.дом "Нева", 2005.
Прошу не судить строго за немного длинный комментарий :) Есенина очень люблю.
-
Это мой любимый поэт тоже. Про него и его гибель читал немало, но однозначного мнения нет.
Стихи просто потрясные. У меня есть первое советское ПСС Есенина, там этого нет....
-
Стихи просто потрясные. У меня есть первое советское ПСС Есенина, там этого нет....
Кстати, Андрей, в "Калине красной" Егор Прокудин читает именно это стихотворение:
Пусть для сердца тягуче колка
Эта песня звериных прав!..
Так охотники травят волка,
Зажимая в тиски облав...
-
Это мой любимый поэт тоже. Про него и его гибель читал немало, но однозначного мнения нет.
Стихи просто потрясные. У меня есть первое советское ПСС Есенина, там этого нет....
а позднего Есенина раньше и не могли печатать. Читаешь, и в стихах все написано, никакие комментарии историков и литераторов лучше не скажут.
-
Не могу удержаться, чтобы не привести одно из любимых своих стихотворений, написанных Сергеем Есениным. Я люблю Москву, чувствую ее и, бывая в ней, умею отделять зерна от плевел.
Да! Теперь - решено. Без возврата
Я покинул родные края.
Уж не будут листвою крылатой
Надо мною звенеть тополя.
Низкий дом без меня ссутулится,
Старый пёс мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, сулил мне Бог.
Я люблю этот город вязевый,
Пусть обрюзг он и пусть одрях.
Золотая дремотная Азия
Опочила на куполах.
А когда ночью светит месяц,
Когда светит... чёрт знает как!
Я иду, головою свесясь,
Переулком в знакомый кабак.
Шум и гам в этом логове жутком,
Но всю ночь напролёт, до зари,
Я читаю стихи проституткам
И с бандитами жарю спирт.
Сердце бьётся всё чаще и чаще,
И уж я говорю невпопад:
- Я такой же, как вы, пропащий,
Мне теперь не уйти назад.
Низкий дом без меня ссутулится,
Старый пёс мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, сулил мне Бог.
1922
-
Удел поэтов всем известен -
За неугодных власти песен
Повесят где-то в "Англетере"
Или пристрелят на дуэли.
-
Не могу удержаться, чтобы не привести одно из любимых своих стихотворений, написанных Сергеем Есениным. Я люблю Москву, чувствую ее и, бывая в ней, умею отделять зерна от плевел.
а мне еще такое нравится из последнего:
Синий туман. Снеговое раздолье,
Тонкий лимонный лунный свет.
Сердцу приятно с тихою болью
Что-нибудь вспомнить из ранних лет.
Снег у крыльца как песок зыбучий.
Вот при такой же луне без слов,
Шапку из кошки на лоб нахлобучив,
Тайно покинул я отчий кров.
Снова вернулся я в край родимый.
Кто меня помнит? Кто позабыл?
Грустно стою я, как странник гонимый, -
Старый хозяин своей избы.
Молча я комкаю новую шапку,
Не по душе мне соболий мех.
Вспомнил я дедушку, вспомнил я бабку,
Вспомнил кладбищенский рыхлый снег.
Все успокоились, все там будем,
Как в этой жизни радей не радей, -
Вот почему так тянусь я к людям,
Вот почему так люблю людей.
Вот отчего я чуть-чуть не заплакал
И, улыбаясь, душой погас, -
Эту избу на крыльце с собакой
Словно я вижу в последний раз.
1925 год
-
Да, весь Есенин душевный...
-
Видать, задевает Бродский
Еще один задевающий Бродский. Не поддавайтесь эмоциям после первого прочтения. Подумайте. На самом деле стихотворение очень лиричное, глубокое и трагичное.
Иосиф Бродский
Ода на независимость Украины
Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
"время покажет Кузькину мать", руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченный изотопом,-
жовто-блакытный реет над Конотопом,
скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы медля строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога!
Ступайте от нас в жупане, не говоря - в мундире,
по адресу на три буквы, на все четыре
стороны. Пусть теперь в мазанке хором гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть - так сообща, путь выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе - хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
кожаными углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба,
нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом?
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Это земля не дает вам, кавунам, покоя.
Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник!
Больше, поди, теряли - больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза -
нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.
Стихотворение написано в 1991 году и с тех пор продолжает вызывать бурную и неоднозначную реакцию. Чтобы избежать этого, предлагаю ознакомиться с статьей, посвященной этому непростому стихотворению и написанной украинцем http://zn.ua/articles/25478
-
А меня трогает творчество Николая Рубцова (http://imhonet.ru/person/29079/role/100/) ...Его стихи такие глубокие и проникновенные...